Эта погода меня просто убивает.

Вчера позвонила Ира. Возвращалась 3 числа к себе домой в Рим и шептала в телефон, как прекрасно, когда солнце... Что она почувствовала солнце уже тогда, когда самолет садился...

А я не могу.

Я ненавижу эту серость.

Еду на машине в серость, а впереди только желтые мрачные огни фар.

Под ногами всё хлюпает.

Весна, бля.



А внутри полная апатия ко всему. Спать. Ощущать тепло, которого реально нет. И даже надежды на тепло нет, потому что только январь. Начало января. Даже не середина.

Всё выглядит удручающе.

И оптимистом быть не хочется.

А радость всё же есть.

Суббота.

Завтра.